estou aqui mas não estou aqui

Estou a poucos kms do mar, um ar cálido, a pele ligeiramente desidratada, o cabelo a tornar-se novamente de um loiro nórdico, a pele cor de caramelo dourado, fazendo não sei bem o quê mas que me faz alegre, sinto as unhas sujas, parte da roupa rasgada, sei que calço botas de montanha já velhas e que estou prestes a regressar a casa, uma casa construída sobre a ruína de outra e que uma das paredes é toda feita de vidro, ampla, sobre não sei que paisagem.

Ainda não vejo a paisagem, mas as minhas unhas já estão sujas. 

+ um Albert Spica

Para aqui, https://contra-albertspica.tumblr.com/, irá parar tudo o que for rascunho, esboço, ideias em embrião, traços, traços, traços. Antigos e actuais, sem importância, sem coerência, sem nenhuma pretensão a não ser mostrar desenhos, rabisco e garatujas mentais.

(nota: se se clicar duas vezes na imagem, até dá para copiar... é aproveitar)

O grau zero da literatura.

https://www.facebook.com/anaribeiro87

Desconheço quantos cogumelos editados destes há, mas que é para lá de psicadélico, é.

[em demanda do nocturno mais-que-perfeito]

romano song.

a memória do súbito em negro e amarelo.

Agora sonho com colinas e montanhas.

No sopé

traços oblíquos sobre perpendiculares que fazem lembrar a

terra depois de passado o arado.

Agora sonho com horizontes bravos de Sol,

com alguém que diz saber qual sombra é a mais fria,

se a do cedro altíssimo e pontiagudo, se a da saudade,

como se houvesse diferença entre a sombra.

exúvia, mãos que ecoam.

Crescer é um conceito fértil. Pode ser facilmente alegria, pode ser a potência responsável por aumentar a nossa capacidade para existir.

Todo o significado da literatura pode ser reduzido ao conceito de crescer.

Lisboa, Lisboa

Lisboa, Lisboa

Sai de Casa

Rasga este poema depois de o leres.

E depois espalha os bocados

Pelo vasto mundo

Ou então na tua rua, vai à aldeia, à praia,

Atira-o ao mar, deita-o ao lixo,

Para que venha o vento, o sol, a chuva, os homens do lixo,

Acabar com ele de vez.

Passado um dia,

Sai de casa e procura

Encontrá-lo de novo.

Dia 29 - Torre de controlo

Então boa tarde, aqui da minha torre de controlo de tráfego aéreo 😀

Enquanto não encontro o universo alguém sabe onde anda a tal de nação?

[ febre de terça à noite ]

This is The Last Man Standing

Verdadeiramente, 1917 começa quando o plano-sequência filma Schofield ao acordar depois de uma queda aparatosa em que bate com a cabeça no patamar da escadaria, ensanguentando-a, já em Écourt. A missão ganha no significado o que até ali não tivera em sentido e verbo. Torna-se urgente, como uma fé. Como chama, redenção, mas urgência. E com muito tiro e bombardeio à mistura, vamos deixando, pelo filtro do voyeur, o horror vítreo da guerra nos cadáveres filmados à Mel Gibson, para entrar na densidade humana da guerra. Em gestos tacteares como o encontro com a mulher e o bébé no abrigo subterrâneo de uma cidade consumida até ao chão.

Não há grande cinema em 1917. É um filme de tarefas, ambicioso e bem intencionado, mas fora do ADN que liga um Apocalypse Now (1979) a um The Thin Red Line (1998). A imagem de maior importância parece um decalque, obsessivo, de American Beauty, mas com 1/5 do esplendor, quando surgem pétalas de cerejeiras a correr na mesma direcção que a corrente do rio até Schofield sair do leito gatinhando por cima de cadáveres óbvios.

Sam Mendes entregará a carta sem muitas ondas de Apocalipse à figura mítica mas mole do Coronel MacKenzie, coisa atirada para os livros de Conrad. 1917 é a esperança, uma amizade testada na passagem de testemunho. Duas linhas e...

...Schofield, que acorda com gotas de chuva, sendo verdadeiramente lágrimas, escorrendo-lhe pelo sentido inverso na cara devido à posição corporal, lágrimas produzidas para engolir, e amnésico; mas a única memória que perde é a de onde começou esta jornada transformadora: o final de 1917 trata de dar o eco, suficiente, desta operação, comum a todos os filmes de guerra. Schofield é um homem desperto agora, que transporta consigo uma Linha de sombra rente à Linha de vida.

Escrevi isto no Facebook, na euforia do texto; e se não tivesse uma reputação a manter... um convite.

«Sentirmo-nos elevados é um encontro.»

Quem deseja vir ao meu encontro? Elevemo-nos!

Poema em construção.

Diastema toca o dedo!
Língua morta estendida nos Alpes
Acerto infinitesimal do corpo
Navalhas de intervenção cirúrgica
no Acerto infinitesimal do corpo
as Navalhas de intervenção cirúrgica
pela Língua morta estendida nos Alpes


Fome
A fome
Chuva

PLAY________

A chuva

Rasurado
Desfocado de uma pintura de Richter
Pingado como se fosse atropelado pelo tanque de Guerra
E as Línguas mortas estendidas nos Alpes

_________________PLAY

                                  Diastema toca o dedo
                                por sobre a pereira onde chegavam ecos do poço
                               de água-cristal e Fome A fome
                              rasurada desfocada
                             pingada como se fosse atropelado pela Chuva A chuva

AH!
Como ris das Navalhas que logo cerziram o teu Diastema
           Como inclinas o ouvido para ouvir o poço de Fome
                      Como tentas ser uma pintura ainda que marchem os tanques

(...)

Tão verdade.

Os homens só amam depois de perderem a amada.

As mulheres não entendem isto; um facto - macho - simples.

Encruzilhada.

Cristão sem Igreja, artista sem obra, idealista sem musa.

Vou-me rifar; está visto o caminho.

[ febre de domingo à noite ]

ainda não descobri, nem tenciono, a razão/emoção que me levou a escolher a viagem para um lugar no continente africano

Sei que preciso de mar, Sol, areia, feiras de rua, zero atentados terroristas, mas talvez este rapaz,

que me calhou em sortes e me fascina desde a mais tenra infância, tenha uma certa influência.