is it a bike? two birds riding a bike? two individuals in a bike?(*)

(*) Doesn't really matter, when we like what we see, because we can ride it.

proa de letras

(antes que bote fora com a pastilha elástica, a película milimétrica queimada do pastel de nata ou o fio de caldo verde)

(antes que bote fora com os talões do multibanco que se vão amontoando nos bolsos do casaco e na carteira,

decerto já puída em duas das extremidades)

abomino medalhas, prémios, lugares de honra, mas hoje li um dos melhores postais de sempre, blog' adentro

As noites têm um cheiro a animal de zoo. Sem preâmbulos possíveis, acendem-me o esófago. E nelas está apenas uma cadeira, esperando. Olho e relembro o teu gesto animado; há mandrágoras bíblicas, ilusão de ecos, águas silentes, motores corrompidos, bonecos de corda. Já não falas. Tudo são fotografias malditas, estorvo às novas formas que anseiam nascer.

   Teci a colina íngreme da perfeição em figuras metálicas, e o que achava ser o teu colo ecoou o sabor de uma única rebarba.

   No salão, uma pintura expressionista escorrendo borracha num preto marfim de Chagall, mostrou-me. Não era alguém. Teu nome dobrou a carne e o túmulo. A máscara que defendia um verso pronto,

     Se fores viajar

   A cadeira espera, os pinheiros quietos, a aranha na amendoeira de praia recorda a matemática de tudo quanto exultou definitivamente e pereceu. A cor amarela era a tua favorita, aos anti-heróis só lhes achavas graça. Que homens trazem as mulheres no ventre, quantas feras de dilúvio morrem no chão?

   Disseras-me que querias conhecer a sombra vadia dos homens, o mito do agrilhoado. Mas a tua boca tinha era uma sede louca. Transístores diminuíam o som para que não te tornasses como um andarilho de Faulkner. De meias desfeitas no caminho, púrpura.

antes que bote o verso borda fora, juntamente com as ceroulas, os atacadores, sabe-se lá

Quem me poderá respirar para dentro da vida?

(antes que bote fora com o chinelo que se rompeu na praia, a casca da maçã, o que restou do copo que resvalou pela superfície da mesa rumo ao chão, vidrão, ão, ão)

001, não estou sozinho no mistério

(antes que bote fora com os preservativos, as palhinhas e a caixa do cerelac)

¶ poema às mangas da tua flanela

quero aplaudir saxofonistas no teu coração.

sorris em pânico, evidência matemática, o teu soutien
a desnivelar-se - eu voyeur. queres entrar-me, que
seja um hábito rápido, rigoroso, pitagórico. que te veja
a vaidade desse milhão de pérolas, desse estado de graça
sem lágrimas vivas que vetam, dos dias simétricos, o meu
sémen,

quero aplaudir saxofonistas no teu coração.

voamos ao Sol que muda o mito em cada nascente, brilhas
como a escuridão degole do este ao oeste num jardim da garganta
o diabo faz-me acorde de guitarra, e então o sedilúvio quente, ridículo,
como uma puta que bebe jazz, whisky e cola, medita
às mangas da tua flanela segredos violentos
de mobília a arrastar.

quero aplaudir saxofonistas no teu coração.

buenas noches

Baloiçar-se é preciso