[festeja hoje cento e dezassete risonhos verões o meu querido primo argentino. parabéns e que contes muitos, jorge luis]
Borges e eu
Ao outro, a Borges, é que acontecem as coisas. Eu caminho por Buenos Aires e demoro-me, talvez já mecanicamente, na contemplação do arco de um saguão e da cancela; de Borges tenho notícias pelo correio e vejo o seu nome num trio de professores ou num dicionário biográfico. Agradam-me os relógios de areia, os mapas, a tipografia do século XVIII, as etimologias, o sabor do café e a prosa de Stevenson; o outro comunga dessas preferências, mas de um modo vaidoso que as converte em atributos de um actor. Seria exagerado afirmar que a nossa relação é hostil; eu vivo, eu deixo-me viver, para que Borges possa urdir a sua literatura, e essa literatura justifica-me. Não me custa confessar que conseguiu certas páginas válidas, mas essas páginas não me podem salvar, talvez porque o bom já não seja de alguém, nem sequer do outro, mas da linguagem ou da tradição. Quanto ao mais, estou destinado a perder-me definitivamente, e só algum instante de mim poderá sobreviver no outro. Pouco a pouco vou-lhe cedendo tudo, ainda que me conste o seu perverso hábito de falsificar e magnificar. Espinosa entendeu que todas as coisas querem perseverar no seu ser; a pedra eternamente quer ser pedra, e o tigre um tigre. Eu hei-de ficar em Borges, não em mim (se é que sou alguém), mas reconheço-me menos nos seus livros do que em muitos outros ou no laborioso toque de uma viola. Há anos tratei de me livrar dele e passei das mitologias do arrabalde aos jogos com o tempo e com o infinito, mas esses jogos agora são de Borges e terei de imaginar outras coisas. Assim, a minha vida é uma fuga e tudo perco, tudo é do esquecimento ou do outro.
Não sei qual dos dois escreve esta página.
Jorge Luis Borges
jorge luis borges
ferdinando scianna
7 comentários:
Parabéns ao Jorge, que vive eternamente!
exaCtamente ;)
tão preciso e, contudo, tão kodama (não é uma crítica, apenas uma constatação inegável).
talvez. este texto é de "el hacedor", de 1960. a maría já era a kodama? ;)
talvez só ele tenha/tivesse a reposta, ou foi sempre tão proibido assim imaginar? :P
jamais ;) no regresso à argentina, após uma longa viagem pela europa, o primo jorge luis esteve em lisboa em maio de 1924.
sempre gostei de imaginar que teria encontrado o (ou um dos) fernando antónio num qualquer café; e talvez daí este texto ;)
...e eu é que sou a (ainda) lírica da família.
(debe de ser por causa das lêteras, mas carago, que não existem registos nortenhos :)
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